UBICUO

Ultranovissmo chileno: Movimiento Poético del desplazamiento.

2007-09-14T12:19:00.001-07:00

Siempre que se habla de un movimiento literario se busca precisar el origen del mismo, pues bien, es necesario precisar ya, que el movimiento literario denominado ultranovissmo cifra su valor en el desplazamiento, invalidando así cualquier atisbo de captura. No hay el origen.
Situar el movimiento como un evento preciso es sólo una circunstancia histórica que carece por tanto de cualquier relevancia. El movimiento no ha llegado, y ni siquiera ha partido, pues el viaje, única y última forma del nomadismo que este movimiento erige como bastión, es un fin en sí mismo. A la luz de este último párrafo destacamos otra cualidad apreciable del movimiento: el contrasentido, el malentendido, toda vez que cualquier concepción del viaje es IMPOSIBLE. El poeta es el último nómada, y tan sólo en ese punto se encuentra el misterio de su supervivencia.

Marianela Osorio

2007-09-14T10:29:00.000-07:00

Marianela Osorio tiene 16 años. Su inquietud por la literatura la ha llevado a confabularse con el movimiento Ultranovista. Desde Iquique escucha el murmullo poético para capturarlo. Su ritmo de lectura y escritura es sorprendente. No tenemos ninguna duda de que Marianela seguirá creciendo y que ella será una de las voces femeninas que renovará y dará nueva vida al escenario poético chileno.

El Espionaje

I Seguimiento

El insecto que voló millares de kilómetros,
sólo para espiarte

me dijo esta tarde

Que te vio mirar otras piernas
Que te oyó escuchar otras palabras

Y

Te creyó decir vocablos nuestros.

II Seguimiento

La lombriz que se arrastró millares de centímetros,
sólo para espiarte

me dijo esta noche

Que seguiste sus pasos
Que miras sus pechos más de lo debido

Y

Te creyó observarla con ojos nuestros.

III Seguimiento

La hormiga que penosamente viajó millares de milímetros,
sólo para ratificar,

me dijo esta madrugada

Que;

Quisiste acercártele lo suficiente
Quisiste pisar su sombra roída
Quisiste mirar tras su libertinaje ingenuo
Quisiste rozar su cabello con tus lentes
Quisiste poseer su abrigo de invierno

Y

Abrazar su cuerpo
para compartir el frío

- ……………………

Ya sin aliento la pequeña hormiga

(Y yo creyendo que el espionaje había concluido)

agregó ya casi amaneciendo;

Que corriste detrás de ella.
Que quisiste sentir su aroma

Tan
sólo

para esperanzar
que se trataba de mío.

--

Fin del seguimiento.

Aún yo estando a cientos de kilómetros.

Sebastian Escalona

2007-09-14T09:53:00.000-07:00

Sebastian Escalona es el primer artista visual ultranovista, desde Santiago se confabula con la potencia de la poesía ultranovista. Sus aportes son un nuevo aliento a la escena plástica nacional, no contento con ello ha explorado, con éxito, en la dirección teatral, con su grupo de trabajo "teatrosolo". Este fotograma es un extracto de su propuesta plástica, video arte, Knockout.

Ultranovissmo chileno: Movimiento Poético del desplazamiento.

2007-07-19T22:23:00.000-07:00

FELIPE FUENTEALBA

2007-07-19T21:35:00.000-07:00

Podríamos decir que Felipe Fuentealba se perfila como el primer crítico literario ultranovista, que ha podido superar el desafío de la hoja en blanco. Allí radica su esencial valor dentro del movimiento, en su asombrosa capacidad de desplazarse y dejar la huella para los demás nómadas. Felipe cumple con las condiciones fundamentales de un ultranovista.

LEA EL LAUREADO CUENTO; "LEVIATAN" DE FELIPE FUENTEALBA , EN WWW.CIUDADINVISIBLE.CL

ALONSO TAPIA

2007-07-15T17:00:00.000-07:00

Nosocomio

De la enfermedad como decisión propia

Alguien dice que viaja.

Y entonces lo hace.

Deja, aproximadamente,

Toda una vida, un gran estanco,

Una bacinica que pesa

Como los mil demonios.

“somos gatos salvajes

Quedamente adornados

en el traspatio”,

le dice su amigo

al oído.

Entonces lo hace.

Día uno

Una mandíbula Desvencijada

Como una ciudad

Cayendo

Dientes si,

Dientes no,

Esa es la vista al frente.

El pasillo que pierdo

Ahora

Es mi mejor espejo.

fichas

me hicieron una ficha,

mi número

un millón

de huesos

antes que yo.

Bitácora uno

La noche cero

Tiene un tiempo que no se mide

En horas o en días

O en lunas.

De ubicarlo en un mes,

Mejor olvidarse.

Comienza cuando ella desciende del tren

Y dice que aún no llega

I

Había un par de

Enfermeras

Muy putas

Bitácora dos

La noche cero comienza,

Pero no termina.

En ese espacio que es un rizo del tiempo,

Caben:

Los visajes oscuros que nos es dable imaginar a solas,

Las frases gastadas de una despedida,

Los poemas infernales que hacemos.

Sin recados

Ayer Los guardias

Me pasaron una llamada,

Era un amigo muerto, me hablaba de temas muertos.

Y sí, por supuesto

Que la voy amar por siempre, le dije,

y le colgué.

Estaba al otro lado del mundo,

Pero ya no importa, por que yo estoy también muerto ahora.

Bitácora tres

Aunque nos preocupamos

Siendo cuidadosos,

Esa noche a la

Que no quiero llamar cero,

Nos robaron.

De sus gabardinas a la mía

Tejieron sus manos invisibles

Sus murmullos afilados

Un camino de ausencia

Lo que hubo,

Lo que fue tocado,

Se hizo ausente

Olvido su peso

Y pertinencia.

Ellos eran la niebla

Esa noche.

Había un par de

Enfermeras

que nos bajaban la fiebre

Bitácora cuatro

Por otro lado

No hay una contraparte

No hay algo como “el día cero”

Que me sea aciago.

No hay mes cero,

No hay semana cero,

No hay año cero,

Solo una noche que se abrió

Como un grifo olvidado

III

Había un par de

Enfermeras

Muy atentas

De augurios

Sueño con vikingos de traje,

Sueño con perros salvajes,

Sueño con pistoleros a sueldo

Que vienen por mí,

Más cuando despierto

Son mis médicos de cabecera

Que vienen por mí.

IV

Una de las enfermeras

está preñada.

Ese hijo,

Si bien, nadie lo ha dicho,

Es de todos los terminales.

Nostalgia

Hablaste de una foto

(Me habías hecho una promesa)

Octogenaria

Antes de partir,

Antes de bajar,

Aún la noche de ausencias

Como una cometa sin hilo,

No caía, no había cifras, números neutros.

Y yo esperaba,

Sentado allá o acá,

Por mi correo, ¡que llegará!

Un extravío que intuía.

Yo mismo había perdido tu boca de grieta.

Una imagen que lleno de olvido mi busca

V

La enfermera ha muerto en el parto.

El niño ha sido adoptado

Por los terminales.

-un padre menos cada día-

-un padre nuevo al otro-

(Nada de cartas).

Bitácora cinco

A pesar de que he buscado

Y estoy cierto de haber visto

Sus rostros

No recuerdo, no recuerdo

Que la ciudad sea

De tal manera desierta

Ni que sus ladrones sean fantasmas

Tampoco recuerdo ese sonido de grifo irreparable

Ítaca

¿Como se llama el

Perro de Ulises,

Como se llama

Su mujer?.

Durante veinte años

Seré yo volviendo

Mientras teje un su mente

Una cura para todos los males

GLORIA SEPÚLVEDA

2007-07-15T16:48:00.000-07:00

Gloria Sepúlveda es la primera mujer ultranovista en Chile. Su formación intelectual parte a los doce con la lectura enceguecedora de Woolf y ha continuado ininterrumpidamente muy pesar de los avatares del tiempo y el espacio. Su potencia creadora e intelectual la perfilan como uno de los pilares del ultranovissmo.

DE LO ANTÓNIMO EN EL NOMBRE

Cuando perdimos por completo

El miedo a la verticalidad de las vértebras

De improviso recordamos

Lo congénito de nuestra forma

Y enfrentados a esa nostalgia

Preferimos alejarnos

Descubriendo que de nuestras huellas

Perfectas constelaciones emergían.

...

Sí

Han intentado seducirme algunos demonios

Aparecieron tiernamente

En una oscuridad abrumadoramente bella.

Los llevé conmigo creyéndoles ángeles

Reconociéndolos exactos en las mismas melodías

Me acariciaron con sus espinas

Dejando hermosas cicatrices

De pronto incluso

De sus espaldas insolentes

Emergían alas inmensas

Parecían tan perfectos

Que nunca fui capaz de reconocer sus sombras

Espantándome la luz.

...

Estoicamente percibo:

Tu descomposición facial

No tornó, precisamente

A tan terrible belleza

Por ver a Judas

Besar mi mejilla izquierda.

He visto la magia

En rostros, que como el tuyo

Jamás podrían negarse

La siempre impresionante presencia

De la ira

Sin obstruir

La perfecta redondez de los ojos.

...

Ante la certeza

De no poder regresar a tu vientre

Quiero ser otro

Para no adivinar

La identidad de estas amantes

Que ocultas

Me sentencian a una melancolía incierta.

Quiero ser otro

Para no reconocer

En melodías añejas

Las sensaciones perdidas

De lo que fui en mi primera forma.

Quiero ser otro

Para que los gatos no me sigan

Ni esperen en mi puerta

Un alimento que escasea

Para no avergonzarme

Si me sorprendo en la mirada de los niños.

Ser otro

Construirme de nuevo el pasado

Ceder paciente a la posibilidad

De no entender

Tanta distancia, tanto silencio.

Ser otro

Aquí. Ahora

Ante la certeza de intuir

Que a tu vientre ya no puedo regresar.

Me quitaras de la conciencia

La arrogante luminosidad de estas gentes

Por que me azotan

Con el flagelo de su belleza.

Te ignorara lo pasado

Con tal de no revelarme

En ignominia silenciosa

Del presente en que ahora te veo

Lo antónimo en mi nombre.

RICARDO TOLOZA

2007-07-15T16:25:00.000-07:00

Conjeturas sobre el supuesto retiro de Jim Dalton

El catastro no es sencillo

a media tarde

cuando el desastre es la única latencia

y un trajín de voces agitadas

lo inunda todo

con la liviandad del viento

Niños Jugando en el traspatio/

chalacas suben/chalacas bajan

Palomas copulando

en el oxido de los techos/

Señoras/Señores/

Ebrios/

Todos/

abren y cierran puertas

murmuran tras las cercas

caen

como polillas encandiladas

como perros

cansados de girar sobre la misma órbita

(Cuidado

a velocidad de vértigo

los dedos se adormecen

la carótida se inflama

el cuerpo se transparenta

la hazaña ahí es el cálculo del verso

quel verso sea lo que quiera

que todo en él está permitido)

Desfile de colores en la alambra

y Jim Dalton

que trasiega en el silencio

con la lentitud de los retirados

se desplaza

a media tarde

hacia la estación en ruinas

con las maletas llenas

de bártulos inservibles

recogidos

en unos cuantos desbarrancaderos

de la Agüita

muñecas amputadas

marcos de bicicleta

neumáticos

teteras

ollas

zapatos

Prozac/Valium/Marihuana/Peyote/Mezcalina/Cocaína/Heroína/Anfetaminas

Artanes/Tornariles

Por si al cuchillo de cocina

se le ocurre fallar en el último minuto.

Di end

Hualpencillo

Porqué no El tajo

Porqué no Welcome to El Tajo

territorio de Dalton

Starring

donde todos desaparecen

solo

para dejar el rastro

como olisqueada

mancha vieja

de vino añejo

de vino en caja

en la solapa

de tu gabardina

de luto

Soy el héroe

en domingo

mientras recordamos

como viejos que somos

las ganadas

apiñados frente al proyectógrafo

La vida en imágenes

es mejor

me digo Jim

mirando la vieja

que llena las copas

por los muertos que estamos

y los que ya no están.

Su ello que tiene ella de nostálgica la noche/Dalton a solas olisqueándose los pies

Tomando en cuenta

La persona de su cuerpo

Reparo

(A solas

A secas

tamaño silencio enquistado

de noche en Hualpencillo

las paredes se hacen eternas)

en la única soledad que existe

en ausencia total de su belleza.

Dalton afiebrado/llueve hace semanas tras los mismo vidrios

Sueño que me circuncidan

Que me dan cicuta

Que por los párpados me tiran

mis acreedores

Que me gorjea el cuervo

una canción de cuna

en medio del desierto

Que de tanto estar enhiesto

en el cubículo

se me cansa el seso

y me disparo

de sentir en la piel

sol quemante

y reflejo miserable

que infarta

en este supuesto paraíso

Golpean

empalan ciegos/

sordos/mudos/

anormales/bestias

por los pies

obligan a besarle

A Jim

cruzando la alberca

escapando del fuego

prisionero en la ruedita de Chicago

Flores mustias

como promesas

en el ocaso interminable.

Diario, Día III

Hualpencillo o el mar, dijo la voz

Y luego todo discurrió como entre cantos superpuestos

Voces superpuestas de niños apilados en iglesias y capillas

catedrales y templos

Pilas de niños sobre charcos de lluvia en las bóvedas de Cristo

Un coro de niños hermosos arrasados por la guerra

O a punto de ser arrasados por la guerra

Unos sobre otros

Como luces atropelladas por un mar de luces todavía más grandes

Una pantalla infinita de luces chisporroteando en la caverna del lobo

Y obuses que caen espantando a la noche sobre excavaciones fulminantes

Esos niños son cualquier hombre, Jim

No llores, no te apenes

Nada más que otros perdidos en la ciénaga del tiempo

Tu mismo sentado a la orilla del mar

En espera de un nuevo año con las manos vacías

La salvación de Hualpencillo caerá por su peso, Jim

Y el mundo entero no es más que la cifra exagerada de una misma y gran caída

III

Tranquilo Jim, Tranquilo

Basta de llorar

Ya sé que las naves se han quemado con los cuerpos

Pero incluso así tienes el mar

El mar o Hualpencillo, Jim

¿Escuchaste? El mar o El Desierto

Así que Elige,

Pero deja ya de llorar, por favor

Estás viejo para esas cosas

¡Te lo dije, Jim!

Deja ya de comportarte como si fueras un cobarde.

Diario, sección IIIa, día XXV

No hay dolor en aquesa poesía, Jim

Puro simulacro sobre mantos de terciopelo

Uno/dos/tres gritos no bastan

Porque vasta es la noche y una sola

Y todos sus hijos son iguales

(Sombras congeladas sobre el columpio del hastío)

III

Poetas que se disfrazan de locos

Y rasgan vestiduras, pero sólo eso

Jamás han asestado un golpe que disloque una mandíbula

Sin embargo hablan de la muerte como si fueran Hamlet

regresando del mar

El mundo no es más que una gran bóveda, Jim

¿Lo entiendes?

Y así es como acabaremos

encerrados y ajenos

a cualquier final sorpresivo

Mejor harías, Jim

En espera del glaucoma heredado de tu abuelo

Imitando su voz y su silencio

O de una vez por todas hazte a un lado

como tu propio padre

Así Jim, quietito tras los vidrios y a esperar, qué

La luz, el reflejo, otro rostro, quizá

Distinto al tuyo

OSCAR PETREL

2007-07-15T16:12:00.000-07:00

El borracho de la esquina

El borracho de la esquina

me amenazó con su cuchillo,

sólo por andar sobrio

este sábado por la mañana.

El borracho de la esquina

con su ropa mojada

y su botella en la mano

se refriega el rostro

para espantar las nubes alcohólicas

de sus ojos quebrantados.

Y cantó una canción como un bolero

con su voz gastada y enredada

y se quedó mirando la calle

como si esta fuese un río.

El borracho de la esquina

finalmente me clavó su cuchillo

me hizo un tajo

donde salen palabras,

ahora hablo

con su voz desde la esquina.

Adán

Soy Adán

y en ésta,

mi primera declaración,

les confieso

que Eva está llena de manzanas,

que sus ojos son de manzana

su boca es de manzana

sus caderas fértiles son de manzana,

su aroma

sus piernas

cintura

senos

su recuerdo es de manzana.

Y a pesar de todo,

del enfado de Dios

y el menosprecio de los ángeles,

no me arrepiento

de morder en ella

día o noche

los frutos del árbol prohibido.

Pantis color Champán nº dos

Las niña de la población Agüita

compran pantis donde “El princesa”,

pantis color champán nº dos

le quedan ajustadas a sus piernas de porcelana

riman con su falda y el escote de su polera.

En la tarde viene su pololo,

con corbata del liceo

el pelo mojado y la camisa afuera.

Se van a caminar por el cerro

buscando

algo parecido a una cama.

Uno se baja el pantalón plomo

la otra le ayuda subiendo la falda

se rajan las pantis entre las espinas

tan desesperados

tan enrredados a las matas,

matas que matan toda la pobreza por un rato.

Y a la niña no le importará su vientre hinchado

que crecerá después de un par de meses

ya está grande, sabrá criar al cabro chico,

piensa,

siempre fue así en la población Agüita,

piensa

abundancia de fertilidad

y tallarines con huevo

piensa

sábanas blancas hechas de sacos de harina

los diecisiete comenzando

y vendiendo papas fritas.

Perros y gatos y borrachos

en las esquinas,

y en el negocio una repisa llena

de pantis color Champán número dos

hechas a la medida de unas piernas de porcelana

rajadas siempre con las mismas espinas.

Arena agotada

Va tu cintura afilada por la olas

y es el mar el que te mueve

o te mueves como el mar, yo no sé.

Vas y te ríes

te mojas en la espuma y yo no sé

tanto horizonte que tienes, no sé.

Tu piel lamida por el sol

tus senos salados por el mar

Y te ríes y te ríes.

Luego desamarras tu pelo

fragancia de algas me dejas, yo no sé.

Tu ombligo de arrecife quizás

y me golpeo en tus caderas de roca

reviento en tu piel y me recojo

voy a ti lleno de caricias, lleno de peces,

me dices que nos bañemos juntos

arrimo a mi tus hombros quemados

y me conduces y te conduzco, no sé.

y destrenzas muslos y piernas

y vienes y vas como el mar

dejas tus senos subir y bajar

y tu lengua es pez en mi boca,

desde lo profundo se escucha un silencio venir

en quejidos apretados, yo no sé.

Y como ciegos buscamos la muerte

buscamos la oscuridad

y ya no sabemos que somos

si cuerpo o mar si silencio o eternidad, yo no sé.

pero en el abrazo que muere en la completa desnudez

en la completa sencillez de la piel

nos limpiamos todo el tiempo

todo los ojos y la voz

y en la fugacidad somos mas grandes

llenos de mar, llenos de sal

y como arena agotada nos dejamos morir

por el puro gusto de volver a nacer.

Esa muñeca de la infancia

Esa muñeca de la infancia

tan calva y sin un ojo

coja y sin ropa,

esa muñeca de la infancia

con el cuerpo rayado por un lápiz azul,

con una cabeza que a veces se sale

que toma onces de barro

con muñecas parecidas a ella

soñando siempre con un pasar mejor.

Nunca pudo ganarle a Barbie

en el concurso de belleza,

tampoco pudo besar a Ken

nunca salió en la televisión.

Esa muñeca de la infancia

sin embargo en el recuerdo de una niña creció,

dicen que se enamoró

de un peluche alcohólico,

responsable eso sí,

que tuvieron una muñequita chica

que se junta con otra muñequita vecina

a jugar por las tardes a la realidad.